Todo Mundo. Sempre.

      Tive a grata satisfação de receber ontem, do meu amigo Roberto Carvalho de Faro, imortal da Academia Paraense de Letras e revisor de texto do meu livro "Causos Amazônicos", o e-mail que segue adiante, por meio de que ele me brinda com uma poesia feita quando vivia uma situação semelhante à em que eu estou agora. Valeu demais para mim. Obrigado, Roberto. Compartilho  agora, com você, leitor:

Meu caro Octavio,

Lendo o seu blog, no qual você se refere à parada forçada que teve que fazer, por conta do acidente doméstico, que o imobilizou temporariamente, lembrei-me de que anos atrás passei também por uma parada forçada, em razão de doença, precisando interromper minhas atividades profissionais e ficar em casa por vários dias.

Esses dias "parados", convalescendo, serviram-me para refletir sobre a vida. E foi assim que saiu o texto poético que vai em anexo.

Espero que lhe sirva de consolo.

Cuide-se e recupere-se logo.

abraços

Roberto.

Todo Mundo. Sempre

Sempre, não.

Exagero, parece.

Nada é tão sempre.

Mania essa de envolver todos, tudo.

“Todo mundo está de acordo”.

“É sempre assim”.

É muita gente para concordar, acho.

Eternamente? Sempre? Impossível.

Já uma discordância: não me incluo.

E tantas vezes agi diferente.

Fujo do sempre.

Então agora falo:

Observei gestos, atitudes.

Incongruentes muitos, muitas.

Plural mesmo a criatura.

Um, não se repete.

É vário cada vez.

Mas a água do rio é a mesma?

Mudando, mudando.

Só parece que é.

Então?

O antigo já viu isso, lá na Grécia.

Hoje parei, pensei.

Um pouco de doença,

 de só mal estar, atou-me em casa.

Vi o que não via.

As ruas, os compromissos, o relógio, cegaram-me.

E hoje vi.

Bastante um descanso no pátio.

Cacaueiro, cuieira, aceroleira.

Bambu, também.

Dois dias de descuido, e mudaram.

Folhas novas que não tinham.

Velhas que caíram.

O cacau mais de vez.

A cuia, casca mais dura.

Acerolas, só as verdes.

Vermelhas, no chão, caídas.

O bambu, duas hastes mais baixas, arriadas.

A natureza, no silêncio, mudando.

Onde estava que não vi?

Certo que lidando no sobreviver.

E precisava? me pergunto.

Tudo não está na ordem natural?

O passarinho planta, ajunta em celeiro?

O lírio.

Quem veste o lírio do campo?

Por que então eu, plantando, colhendo,

tecendo vestes?

E ocupado, o descuido em derredor.

Meu próprio quintal

 sem meu olho, mudando.

E eu, nem.

O que era de ver, não vi.

E dentro, debaixo da pele que não vejo?

Milhões de células desapareceram.

Máquina em desgaste.

O corpo não encorpa, fenece, dia pós dia.

Doença já não cura toda. Fica resto.

Nem que pouquinho, fica.

Remédio é lenitivo.

Efeito diminui, já não cura.

No pátio, cadeira de balanço.

Balanço do viver.

Que fiz, que não fiz?

Que devia, que não devia?

Saldo: positivo, negativo?

Quem julga?

Há juiz?

Entra a crença.

Cada um com sua fé ou sem ela.

Houve existência, bagagem de coisas.

Quem aproveita, se o dono vai?

Tudo em vão, perda de tempo?

A questão é essa.

Respostas somem.

Perguntas sobram.

Inquietação de monte.

Viver,

 invenção de quem?

Doença serve.

É exercício de questionar.

Periódicos balancetes para balanço final.

Saúde não condiz com avaliações sérias,

com inventários profundos.

Agora, sim.

Concordo.

“Todo mundo” passará por esta porta.

E “sempre”.